Razones.

Dime qué se supone que debe hacer el agua cuando acaba de dejar de ser ese cubo helado que nunca quiso dejar de ser y que tú -por puro gusto- quisiste contemplar cómo licuaba entre tus manos como quien empapa sus palmas en la corriente, agachas entre unos arbustos de una ribera cualquiera, sólo por sentir el refresco del deshielo en el semblante.

View of a harbour. Friedrich, C.D.

Dime qué se supone que debe hacer si se resistió a perder sus propiedades por pudor o sólo introversión y ahora te mira tímido en la caída tras traspasar entre tus dedos y quizá haber rozado tu cara. Y dime cómo ha de mirarte cuando te vea, o cómo ha de esperar tu llamada para escuchar que quieres volver a refrescarte y luego volver a escuchar tus palabras atónito, inocente, cuando recuerde que ya no es ese bloque helado, duro entonces, como una piedra. O qué debo decir, pensar o sentir si te llevaste contigo algo muy hondo mío y me cruzo contigo y estás paseando de la mano, anudada a alguien que no fue aquel frío cubo de hielo olvidado.